Le théâtre des morts

Je tiens une collection de pensées désuètes
Dont les années, doucement, moulent en miettes
Les détails, les couleurs et diverses facettes ;
Dépouillent mes souvenirs, en faisant des squelettes.

Qui souvent s'animent, se mettent à danser
Quand je verse ma tête dans l'ivresse avancée
Et qu'ils reconstituent le funeste théâtre
Des actes regrettés dont regorge mon registre.

Je replonge dans l'horreur d'un bonheur oublié
Où une nymphe putréfiée et un frêle écolier
Se dandinent lourdement sur un rythme grotesque ;
S'éclaboussant d'humeurs aux saveurs de leurs frasques.

Si souvent je souhaite qu'un sinistre incendie
Ravage toutes mes pages d'autobiographie ;
Lorsque l'ébriété me convainc d'oublier
Que je suis effrayé par mon propre passé.