Les filles

Il y a les nymphettes, aux cuisses étroites,
Qui nous laissent deviner les contours de leurs chattes.
Il y a les rondelettes aux poitrines débordantes
Qui, toujours pomponnées, nous attendent béantes.

Il n'y a qu'une chose plus soulante que l'alcool :
Les petites culottes aux couleurs frivoles
Dont on vole un regard aux jeunes filles qui passent,
Sous leurs mini-jupes ou leur jeans tailles basses.

Oui, les filles sont le sang qui coulent dans mes veines,
De mon inspiration, elles sont les gardiennes.
Elles sont les fruits pulpeux de jardins merveilleux
Elles sont la coqueluche des fantasmes fougueux.

Je veux vivre la vie jusqu'à vibrer de vieillesse
Gouter à l'interdit, au putains, aux comtesses.
Pour qu'il ne me reste, une fois enterré,
Du passage terrestre, plus rien à regretter.

Le théâtre des morts

Je tiens une collection de pensées désuètes
Dont les années, doucement, moulent en miettes
Les détails, les couleurs et diverses facettes ;
Dépouillent mes souvenirs, en faisant des squelettes.

Qui souvent s'animent, se mettent à danser
Quand je verse ma tête dans l'ivresse avancée
Et qu'ils reconstituent le funeste théâtre
Des actes regrettés dont regorge mon registre.

Je replonge dans l'horreur d'un bonheur oublié
Où une nymphe putréfiée et un frêle écolier
Se dandinent lourdement sur un rythme grotesque ;
S'éclaboussant d'humeurs aux saveurs de leurs frasques.

Si souvent je souhaite qu'un sinistre incendie
Ravage toutes mes pages d'autobiographie ;
Lorsque l'ébriété me convainc d'oublier
Que je suis effrayé par mon propre passé.